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Desde que dejó de interesarme el cinismo del Doctor House no frecuentaba las salas de televisión, si acaso alguna película de la 2 los lunes o viernes noche, ciertos capítulos de callejeros, de lo poco visible en esta cartelera de espanto. Se me había olvidado el encanto de las pantallas del Colegio, su oscuridad, el ruido, muchas veces procedentes de lugares ecatológicos, el tránsito del que pregunta si se puede ver otra cosa, (lo siento, baja antes la próxima vez) y todo tipo de comentarios que todo lo enmascaran. Pero la fiebre de la Eurocopa parece haberme devuelto a ese rincón donde uno se olvida de los exámenes. Suele ser un fenómeno social, nunca una ludopatía, no me interesa lo que diga ese aparato en la mayoría de las ocasiones. Un acto agradable es el informativo de 4 al medio día, una media hora larga de información general mas sus 15 o 20 minutos de deporte. Este espacio toma el formato de los documentales de "Más deporte" y el desaparecido "Día después" sumamente influenciados por "Trans World Sport", lo mejor en cuanto a deportes se refiere, una delicia. Pero la enfermedad a la que antes nos referíamos, ese mal al que le queda menos de una semana de vida, la Eurocopa, ha contagiado a esta cadena y la está extinguiendo. El informativo se ha alargado, pero la información general apenas llega a la media hora y los deportes, ya de por sí monotemáticos, sufren de algo tan peligroso que es saberse con posibilidades de liderar la audiencia y nos escupen a la cara unos videos resabidos, inaceptables. El pasado Domingo, cuando 1 de cada 3 españoles celebraba el gol de Fábregas esta cadena lo hacía con unos bobalicones anuncios. ¿De verdad hay quien suelta pasta por esos minutos? Mientras besas a tu madre y a tu prima y miras al cielo dilucidando si creer o no creer, ¿quién se fija en el aparato? Este es el precio que hay que pagar por ver las cosas en abierto, publicidad. Por cierto, esta noche después del futbol se estrena Dexter y dicen que está muy bien y que su publicidad es incomparable, ya veremos. Hasta mañana amigos.

THE END

Suelo ser muy metódico en mis paseos por las calles granadinas, siempre por callejuelas, nada de grandes avenidas con avalanchas de hombres programados. Y así cada mañana, voy y vuelvo a la facultad por esa especie de laberinto intercultural que todo lo conecta. A pesar de la incertidumbre del posible espectáculo de ciertos viandantes, el paisaje suele ser una repetición de abruptos trazados, con pequeñas viviendas, en ocasiones de edificios de no muy elevada altura y toda una hilera de menudos comercios, librerias, encuadernadores, textiles, cafés y un largo etcétera artesanal. Siempre me detenía ante un anciano inmueble de quebradas palabras "Goya Cinema". Era un armatoste en ruinas, con paredes negruzcas y con varias familias de gatos devorando sus entrañas. No conocí este cine en vida pero a su paso volvían a mi memoria imágenes del aquel "Cine Cristal" lorquino, sus mañanas de domingo evitando inaguantables sermones divinos, tardes de viernes y sábado bien acompañado, colas demasiado largas, niñerias en la tienda de golosinas. Allí asistí a películas como "Los inmortales" y "Los cazafantasmas" que me niego a revisar para conservar intacta mi imaginativa cabeza infantil, o "L.A. Confidencial" que veo siempre que puedo. Pero un día una máquina desplomó ese fenómeno de infinitas imágenes y todo quedó sepultado en polvareda y arrumbamiento. Esto ya lo divisamos en la llorona y a veces interesante "Cinama Paradiso". Tal vez el Cristal la proyectó, yo no lo recuerdo, una especie de visión de su propia muerte, un deja vu. Paseo por Lorca, por donde antaño habitaba esta maravilla del recuerdo, y observo una tienda de moda y otra de bragas con un catálogo de jovencitas luciendo sus tipos, miro hacia arriba y apenas me llega la vista para leer el rótulo de una clínica de estética. No he vuelto a sentir ese desenfreno caminando por la calle cristal, ni sabiendo que tras unas cuantas paredes una jovencita elige sus bragas. Vuelvo a Granada y sigo mi camino, quien sabe, puede que despues de tanto tiempo mi madre no me mande más calzoncillos. Hasta mañana amigos

Patriotas

Es tiempo de desempolvar bufandas, de resucitar camisetas y pantalones, de darle vida a ese rincón del armario tan olvidado como recordado, seguramente repleto de basura, de legítima historia. Es tiempo de ataviarse con el uniforme de patriota, camiseta roja, pantalones azul marino, cara pringada en los colores de la tierra, sombrero de torero o teja de mozuela, y por supuesto, bota de vino en el vientre o bajo el brazo. Es tiempo de perder la garganta, la concienciencia, incluso es tiempo de perder el sentido humano y de acercarse a la blasfemia y al arrojo, porque somos españoles y no solo nos jugamos la Eurocopa en el terreno de juego, hemos de demostrar que también ganamos en esto de ser patriotas, nosotros más que nadie. Por esto no dejamos que suene el himno del rival, ni siquiera el ruso, una maravilla musical, ni le damos tregua al árbitro porque suele ser un "cabrón", eso cuando su madre no es una "puta", ya que no procede hablar de sus "muertos", qué gentuza estos, los "muertos" por supuesto. Y que no se cruce en nuestro camino alguien que no vaya con España porque a ese se le cae el pelo, si es que tiene, y se entera de lo que es atentar contra algo tan genético como los genitales que es ser patriota. De momento este año estamos arrasando en todo, ya estamos en semifinales y a los rusos los tenemos acojonados por eso de que fueron comunistas y aquí sabemos cómo tratar a los rojos. Y es que, menudos güevos que tenemos, en esto si que somos campeones, ya no de Europa sino del Mundo, y por que no se conocen otros mundos que de ser así les aplastábamos con nuestros órganos. Muy grandes nosotros. Hasta mañana amigos.

Ya van 4

No cabe la mínima duda. Y por si cabía alguna este año ha quedado exterminada. Rafael Nadal es el dominador supremo de la tierra batida. Lo ha dejado bastante claro en este último gran torneo al no ceder en ni un solo set, pasando por encima de todo, ya se llamase Djokovic o Federer, intratable. Quién vio el pasado domingo la final sabe de que estoy hablando. Mas que un duelo de titanes o una revancha esperada fue un aplastante paseo, una tremenda humillación para el que es el número 1 del mundo, ahora cuestionado por un año nada triunfal para lo que nos tiene acostumbrado. En París el español no solo se enfrentó al suizo sino a todo un estadio, a una afición que le tiene hincha, que se siente atravesada por el indio del brazo de acero, empachados de 4 triunfos en Roland Garros consecutivos. Pues paciencia y a digerir porque queda portento para rato, o al menos es la impresión que ha dado. Tras esto se impone la hierba y comienzan las dudas. ¿Seguirá mostrarando debilidad Roger? ¿Terminará Rafa su travesía por Wiblendon? ¿Se quedará con todos Djokovic redondeando su temporada? Muy pronto se sabrá, pero el tenis, debido a las dudas, ya no es cosa de uno, escepto en Roland Garros, gracias a ese veneno llamado tiempo. Hasta mañana amigos.

No se nada

Hace un par de semanas sacamos los billetes para Suecia. Salimos el día 2 de agosto a las 19:00 horas desde el aeropuerto de Alicante. Llegaremos a Estocolmo a eso de las 23:00 y a partir de entonces no me pregunten porque no tengo ni idea. A mis compañeras de espedición las aceptaron en la residencia que nos ofertaba la universidad pero a mi me han dejado fuera. ¿Por qué? ¿Por mi retraso a la hora de enviar la solicitud, por mi espediente, por mi sexo, por mi suerte? A esto tampoco tengo respuesta. Siempre puedo acercarme a una casa de acogida. Pero no todo es incertidumbre. Esta misma mañana he firmado el contrato académico. Por lo menos se a lo que voy a pesar de no saber ni cómo ni por donde. Tan solo resta que en relaciones internacionales nos den la documentación que se supone tenemos que entregar en Linköping, una especie de manuario del estudiante erasmus. De esto tampoco se mucho. Nada. Hasta mañana amigos.

Nuevo Record de 100 ml

Por si existía algún tipo de duda la pasada noche del sábado se despejó. Usain Bolt destrozaba el 100 con una sobrehumana marca de 9.72. Si se para a pensar concluirá que esto es andar demasiado deprisa, casi impensable, en estos momentos solo al alcance de un bien nacido. El escenario fue New York, la misma pista sobre la que Leroy Burrell hiciese lo propio en el 91 con 9,90, que lentitud ¿verdad? Pues pongase los clavos e intentelo. Han pasado 17 años y desde entonces se han sucedido todo un ejército de ataques contra el crono con un total que lo rebaja 18 centésimas, una eternidad en esta prueba. Se dieron grandes condiciones, el tiempo (tormentoso), un tartan rápido, y sobre todo el tener al lado al actual campeón mundial Tyson Gay, en cualquier término derrotado. Lo sorprendente es que, en principio, no es la especialidad del atleta jamaicano del que se esperan aténticos destrozos. Hablamos del 200 en los que el único nombre que sobresale desde hace demasiado tiempo es el de Michael Johnson. Aún quedan unos meses para Pekín, veremos que sucede entonces. Hasta mañana amigos.