Muerte de Sydney Pollack

Ni idea de que Sydney Pollack estaba muriéndose. La noticia me pilló bastante desprevenido, en mitad de clase, y la verdad es que me dejó algo perplejo. Nunca estuvo entre mis grandes directores, escepto por Tootsie, en parte por ese camaleón que es Dustin Hoffman y esa pasión prohibida que es Jessica Lange. El resto de su obra no me aporta gran sustancia. Lo prefiero delante que detrás de las cámaras, con esa tremenda presencia en Maridos y Mujeres, o esa degeneración en Eyes Wide Shut. Se habla del gran vacío cultural que deja, de lo trascendente de su obra y demás epitafios. Salvo contadas escepciones a mí no me conmueve especialmente aunque guardo su rostro sobre esas gafas eternas con cariño. Poco más. Hasta mañana amigos.

"El hombre 9"

Hay ciertos retos que al hombre se le resisten. Bien porque estamos limitados, o bien porque en el pasado alguien escepcional ya lo consiguió y resulta, de momento, imposible de superar tal proeza. Suele ser habitual en atletismo, que determinadas marcas permanecen petrificadas a lo largo de los años. En todo ese tiempo atletas eventuales arañan los registros, se acercan, muy a menudo de lejos, a lo requerido, pero siempre es aquella recordada tarde la que vence, un monstruo indestructible. Algo calcado es lo que viene sucediendo en la longitud desde que en 1991 Mike Powell consiguiera los 8,95 metros de todos los tiempos. Tras su retirada y la de Lewis la longitud quedó vacía de grandes duelos hasta que llegó la esperanza cubana, Ivan Pedroso, ese cuerpo quebradizo capaz de reposar en el aire. Tuve la ocasión de verle en Sevilla'99, no olvido su ingravidez, su estaticidad a varios centímetros de la arena. En una ocasión superó los 9 metros pero con viento ilegal y toda su carrera quedo en un dominio absoluto pero sin marcas que compitan con ese gigante. Ahora ha nacido otro milagro del foso, Irving Saladino, un panameño del que dicen puede conquistar el noveno metro puliendo sus errores. De momento ha conseguido el mejor salto en 14 años años 8,73. Me alegro de que esto siga vivo. Hasta mañana amigos

Cartas a mama desde el infierno

En uno de los pinchos del parque de Luxemburgo, muy cerca de la Sorbona, colgaba esta Navidad una fotografía de Ingrid Betancourt. Esa mirada perdida en su memoria, ese cuerpo escuálido de miseria sin un gramo de esperanza, esa melena salvaje testigo de un tiempo demasiado extenso, esa putada de letargo oprimida en lo profundo del pulmón terrestre, me dejó traspuesto, me acompañó todo el viaje y a los recuerdos que a él me unen. Pero como suele pasar, tu vida sigue y olvidas pronto.

Paseando por una librería, sin intenciones, por el simple gusto de ojear, encontré un pequeño libro con la portada de aquella imagen. "Cartas a mamá desde el infierno". Se trata de una carta escrita por Betancourt en cautiverio a su madre, y de la posterior respuesta de sus hijos. Es un sincero testimonio de las posibilidades físicas, de la flaqueza humana. La criatura se agarra a Dios y a sus gentes, y a una radio intermitente donde diariamente escucha mensajes de ánimo, pequeñas palabras que para ella lo son todo. Esto no está contado desde las tripas, apenas tiene, lo está desde una sangre que se agarra a una tierra demasiada húmeda, que ahoga. A parte del desgarrador mensaje, la buena literatura de sus hijos, y sobre todo, la conciencia de lo podrida que está latinoamérica, Colombia, y la falta de compromiso de los poderosos a nivel mundial. "Lean este libro. Léanlo bien. La voz que les habla los mantendrá despiertos toda la noche". Su lectura no va a salvarla, pasaría toda mi vida haciéndolo si me lo asegurasen, pero puede hacernos entenderla, es una actitud moral. Hasta mañana amigos.

Tres hombres para la gloria

Hace unos días Usain Bolt, ese joven jamaicano que ya revolucionase el panorama del atletismo al bajar con tan solo 17 años de los 20,00s en el 200, volvió a dejar testimonio de lo que es capaz, 9,76s en el hectómetro. Y todo esto entrenando en una pista de hierba, mínimo sorprendente. Se convierte de esta forma en la segunda mejor marca de todos los tiempos por detrás de su compatriota y criticado Asafa Powell (9,74s). Las comparaciones son evidentes. Del recordmen dicen que regatea en los entrenamientos, prefiere una vida menos sacrificada, genética y vagancia. Del aspirante que es todo constancia, una disciplina académica, genética y trabajo. El tercer elemento en discordia es el americano Tyson Gay y actual campeón mundial de 100 y 200. Es año olímpico, triste año olímpico, y esa supuesta noche de verano, a la salida de tacos, se tendrían que ver las caras, o las piernas, estos tres monstruos. Ni siquiera el recahzo social al actual sistema opresor de Pekín es capaz de eclipsar este duelo estratosférico. Veremos lo que ocurre. Hasta mañana amigos.

Mayo del 68

Mucho se habla estos días acerca del "Mayo del 68". Vivencias, opiniones, análisis, anhelos...y hay para todos los gustos. Desde los que creen que aquello no sirvió para nada, hasta los que explican sus consecuencias en cualquier hecho. Los primeros ven el mes como algo olvidable, una chiquillada estudiantil consecuencia del despertar hormonal y desean, en palabras del presidente francés Nicolas Sarkozy, "enterrar el espíritu del 68". A esta tesis parece estar sumándose gran parte de la derecha europea, miremos sobre los muros de nuestra patria como diría Quevedo. En el otro extremo, sin pisotear lo que queda en medio, los que aún viven en aquellos días, los que al menor síntoma de protesta, ya sea una crítica al gobierno o una condena terrorista, ven un posible Mayo parisino. Quizá sea añoranza de tiempos pasados, de una juventud donde estaba "prohibido prohibir", y cuya principal arma era una "imaginación al poder" incontestable. No se qué es lo que divide a los que coexistieron en la época pero basta con ojear un periódico o visionar un noticiario para que quede claro que fue una realidad y que hoy se rememora. He de confesar que estoy más cerca de estos últimos que de los primeros.

No solo fue Nanterre y la Sorbona, ni un hecho aislado de universitarios. El 68 se vivió en Praga con su primavera y sus tanques soviéticos, en EEUU con el asesinato de Martin Luther King, en México con aquella matanza indiscriminada y el Black Power de sus olimpiadas, estuvo presente en Vietnam, y hasta en España, a modo de carrera delante de los grises, en la complutense en un recital de Raimond. Fue más bien un cúmulo de opresión que no pudo resistir esa generación de los 60 que anunciaba el "amor libre" y el "no a la guerra", una "efervescencia revolucionaria" mientras los Beatles proclamaban su "Let it be" a modo de testamento.

Para nosotros que asistimos a este 40 aniversario como a otro capítulo de la historia no debe pasar inadvertido. Se lucho bastante y se perdió más aún, hablamos de vidas. Y si tras este movimiento Charles de Gaulle salía reforzado en las siguientes elecciones no fue una derrota definitiva. Como apuntaba Ramoneda, con 1968, se heredaron bastantes valores, el supremo, esa actitud revolucionaria del no todo vale, la libertad de someter a examen cuanto nos afecte y por tanto el de ser sometidos. Pero no todo está hecho, aquello fue el origen de la mecha, aún en nuestros días existe "Pekín 2008" y otros monstruos por derrotar. No podemos enterrar el Mayo del 68, sigue siendo esencial para esta sociedad. Hasta mañana amigos.

12 películas de Truffaut

Al final de este puente que me ha dejado un insoportable dolor ya no mental sino intestinal, regresaba a Granada sin esperar nada de la vida, más cerca de lo que se puede considerar mi muerte, alguna hora antes de que se pusiesen en marcha las calles. No quiero recordar ese tiempo fatídico pero al entrar en mi cuarto y vencer la marabunta de desorden, un mediano paquete sobre una nota me aguardaba. Aquello me dejó de piedra y más aún cuando deshice el envoltorio y leí el papel. Una colección de 12 películas de François Truffaut con sus correspondientes posters entre las cuales estaba mi bien amada "Los 400 golpes" y la significativa "El último metro" (esa persona sabe por qué). Contemplar a este director francés es asistir a todo un discurso de estudio cinematográfico. En él vemos reflejado sus años detrás de las cámaras como crítico, su amor por sus maestros Wells y sobre todo Hitchcock. El nacimiento de lo que supuso la "Nouvelle vague" francesa como nueva forma de filmar, su obsesión por la infancia y el paso acelerado del tiempo...las mujeres. No es para mí un autor cualquiera y lo explica sobradamente las palabras que lo acompañan. Aquel viaje a París y aquella tarde esculpida en piedra donde fuimos en búsqueda de la tumba de François Truffaut escapando del laberinto de Montmartre no se olvida, al igual que otras muchas cosas. Hasta mañana amigos.

Real Madrid Campeón de Liga

El Real Madrid ya es campeón de liga y van 31. Era algo previsible, totalmente inmediato, una cuestión matemática de andar por casa. Pero lo que ayer se vivió frente a Osasuna fue algo más que un partido de liga, una final en toda regla. El uno por sentenciar un campeonato demasiado claro y el otro por intentar salvar lo que puede convertirse en inevitable, su descenso al infierno de segunda. Quién resistio el calvario que supuso la primera parte tuvo su recompensa con una última mitad de epopeya. El Madrid jugó mejor con 10, incluso con 9, tras esas imágenes de penalty y sangre al más puro estilo de contienda troyana. A cinco minutos del final, con todo en contra, despertó esa garra y esos goles para firmar una remontada con aroma a leyenda. A mi no corresponde juzgar el resto de la temporada, ni voy a entrar en ese dilema, porque tan solo he visto un puñado de partidos, yo me quedo con esa última media hora que me mandó a la cama con una sonrisa simplona. Hasta mañana amigos.